El Domingo de Ramos si que fue como tenia que ser, y como deberían haber sido cada uno de los días arrebatados por los chaparrones.
Nos quedó esa noche de nervios, esa amanecida temprana para pisar calles de estreno, pulcros y planchados, para tratar de aguantar el tiempo, que no avance y que se haga eterno el goce de lo esperado mientras se vive en sorbos de gloria misma.
El Domingo de Ramos, que voy a decir que no sepais, esta lleno de magia en cada esquina. Pero nada, nada comparable a la explosión de felicidad que se lleva el alma cuando se enlazan las manos de generación en generacion.
El tacto de una mano, de una varita, mirar a unos ojos que no caben tras el antifaz, sentir repeluco tras repeluco cada vez que dan caramelos....que penitencia mas dulce, pequeñas.
Perdona que en la foto faltes tu, no habia manera de tenerte mucho rato de la mano. Tu hermana ya es nazarena con mas experiencia, pero tu, con año y pico, el tiempo justo de aprender a caminar y corretear, andabas dado revuelos de capa, volviendo loco al hermano de la Cruz de Guia, revoloteando a su alrededor, y agarrandote a ella cuando paraba.
Sin embargo, sois vosotras las que me guiais. No vais de mi mano. Soy yo a quien llevais otra vez de la mano a aquellos años felices de la primeras túnicas. Soy yo el que vuelve, de vuestra mano, por el camino mas corto, al vinculo heredado de la felicidad mas sincera.
